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沈御推开门,没有下楼,而是走到窗边,点了支烟。
她背对着他,短发在昏暗的光线里勾勒出利落的轮廓。
烟雾从她指间升起,模糊了窗外的暮色。
王小川站在楼梯拐角的阴影里,一动不敢动。他能听见自己心跳的声音,很大,大得他怕她会听见。
沈御抽了半支烟,拿出手机,飞快地打字。打了又删,删了又打。最后她似乎放弃了,把手机塞回口袋,继续抽烟。
他从未这么近距离地看过她。
四十三岁的沈御,近看时眼角有细纹,嘴唇因为长时间抿着而有些干燥。
她抽烟的样子很熟练,但眉宇间锁着一种很深的东西——不是疲惫,是别的。
是一种……像被困在玻璃箱里的人,看得见外面,却出不去。
一支烟抽完,沈御把烟头按灭在窗台的积雪里。她站了一会儿,突然抬手,用指节揉了揉太阳穴。那个动作很轻,很短暂,但王小川看见了。
然后她转身,推门离开。高跟鞋的声音渐渐远去。
王小川从阴影里走出来,走到窗边。雪已经被她按灭了,但窗台上留下一个小小的、焦黑的印记。他伸手摸了摸,还有余温。
他突然很想哭。
但他没有。只是站了很久,直到暮色完全吞没天空。
()
兰州拉面馆里,热气蒸腾。
王小川和宋怀山坐在老位置。红烧肉装在保温盒里,还是温的。宋怀山的母亲手艺很好,肉炖得酥烂,酱汁浓郁。
“多吃点。”宋怀山给他夹了一大块肉,“你看你最近瘦的。”
王小川埋头吃饭。红烧肉很香,但他吃不出味道。好像所有东西到了嘴里,都变成了同一种滋味——苦。
“你妈手术恢复得怎么样?”他问。
“挺好的,能自己下地走走了。”宋怀山说,“就是还得定期复查,药不能停。”
“钱够吗?”
“省着点花,够。”宋怀山笑了笑,“你妈借的那十万,我跟她说好了,分五年还。一个月还一千六,我还得起。”
王小川没说话。一个月还一千六,那宋怀山自己还能剩多少?可他脸上没有愁容,反而有种踏实感——欠债还钱,天经地义。多简单。
“你呢?”宋怀山问,“最近看你心事重重的。”
“没什么。”王小川扒拉着碗里的米饭,“就是工作压力大。”
“质检组那么累?”
“不是累。”王小川顿了顿,“是……没意思。”
“那什么有意思?”
王小川答不上来。
什么有意思?
他不知道。
从小到大,他好像从来没找到过真正有意思的事。
读书是为了离开老家,工作是为了活下去。
活着本身,就像一场漫长的、没有目的的迁徙。
他从来没有归处。
养父母的家不是,出租屋不是,沈御的世界更不是。
他像一颗蒲公英种子,飘到哪里算哪里,落下了也扎不了根。
吃完饭,两人在路口分开。宋怀山回员工宿舍,王小川回出租屋。
路上经过一家便利店,他进去买了包烟,还有一瓶二锅头。收银员是个年轻女孩,扫完码抬头看他:“需要袋子吗?”
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