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六月初,阿森纳闯入了欧冠决赛。
对手是意甲的国际米兰,地点在慕尼黑的安联球场。这将是阿森纳连续第二年站在欧冠决赛的舞台上,也是糸师冴第一次以绝对主力的身份参加这场终极对决。
赛前一周,俱乐部的氛围紧张而亢奋。训练强度加大,战术会议变多,媒体采访的邀约像雪片一样飞来。糸师冴拒绝了所有采访,把全部精力放在训练上。
沈镜知道他拒绝采访的真正原因——不是因为他不想说话,而是因为他不想被问到“你觉得自己这次能发挥好吗”这种问题。他没有答案,也不想编一个答案。
决赛前一天晚上,糸师冴失眠了。
他躺在床上翻来覆去到凌晨一点,最后坐起来,走出房间,在客厅的沙发上坐下。窗外的慕尼黑夜空能看见几颗星,隔着一层薄云,微弱而不确定。
沈镜听到了他的动静,也起来走到客厅。
“睡不着?”
“嗯。”
“在想什么?”
糸师冴把脸埋在掌心里揉了揉:“在想明天输了怎么办。”
“输了就回来。”
“就这么简单?”
“就这么简单。”沈镜在他旁边坐下来,“输了不代表你不好。你踢得好不好,和输不输是两回事。”
糸师冴放下手,侧头看着他:“你说得倒是轻巧。”
“因为我输过。”
“你什么时候输过?”
沈镜沉默了一下。他不能说他输过几千次——穿越世界的时候,有过太多次失败和重来,那些记忆在此刻都不方便拿出来。于是他换了一种方式说:
“我把很多事情搞砸过。有些搞砸了之后还能修好,有些修不好了。但搞砸了不代表我这个人就废了。废不废是我自己决定的。”
糸师冴靠在沙发上,没有接话。
过了很久,他问:“你搞砸过什么事?”
“比如,”沈镜想了想,“以前我对一个人太好,好到让他觉得欠我的。那不是我的本意,但我确实做错了。”
“那个人是谁?”
沈镜转过头看着糸师冴。客厅里没有开灯,只有窗外透进来的微光勾勒出两个人的轮廓。
“你是知道的。”沈镜说。
糸师冴没有说话。
但他也没有移开目光。
两个人就这么在黑暗中对视了几秒。然后糸师冴先动了——他把头靠在沙发靠背上,闭上眼睛,像是终于放松了下来。
“睡吧,”他说,“明天还有比赛。”
“嗯。”
沈镜没有回房间。他就坐在沙发上,听着糸师冴的呼吸逐渐变得绵长平稳,确认他睡着了之后,才轻轻地把一条毯子盖在糸师冴身上。
他自己靠在沙发另一头,看着窗外的星空,一夜没睡。
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