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——上面全是疤痕,不是刀伤,不是烫伤。而是那种被什么东西从内部撑开又愈合、撑开又愈合的疤痕。那些疤痕在灯光下泛着暗红色的光,像一张张正在呼吸的嘴。他的脸很普通,普通到放进人群里就找不出来的那种。跟我倒是很像。但他的眼睛不一样。那双眼睛是灰色的,不是那种清澈的灰,而是浑浊的、像被什么东西蒙住的灰。他走进擂台,站在我对面。裁判举起手。“开始。”他没有动。我也没有动。我们站在那里,隔着三米的距离,看着对方。人群开始躁动,有人在喊“打啊”,有人在吹口哨。但他没有动。他的眼睛盯着我,那双浑浊的灰色眼睛里,有什么东西在闪。不是光,是某种更深的、更暗的东西。像河底的石头上长着的苔藓,像旧城区墙壁上的水渍。然后他动了。一步,两步,三步。每一步都很稳,很沉,鞋底踩在帆布上,发出沉闷的声响。他的手臂没有抬起来,拳头没有握紧,只是走。像一个人走在街上,像一个人走向一个认识的人。他没有攻击。我只是看着他走过来。距离越来越近,三米,两米,一米五。他停在我面前。那双灰色的眼睛看着我,很近。近到我能看清瞳孔里那层浑浊的东西——那不是疾病,是改造。是那些培养罐里的液体长期浸泡后留下的痕迹。至于那种眼神我在之前的纪录片中见过。在那些之前的战场上。我从来没在战场上待过。但那种地狱感却有熟悉的感觉。那些方式总能奏效。不停地战斗下去,到最后只剩下一种刺激。肾上腺素那些东西灼烧心脏带来的刺激。应该会很有用,毕竟那样真正地驱赶了心魔。他的嘴张开,想说什么。但没有声音。只有气,从喉咙里挤出来的、带着那股多种酸混合气味的气。然后他的手臂抬起来了。很慢,慢到我能看清每一块肌肉的收缩。我没有动。他的手落下来。手指触到我的肩膀,很轻,像在确认什么。他的眼睛亮了一下。那双浑浊的灰色眼睛里,有什么东西在闪——不是光,是火。是很久以前、在被那些液体浸泡之前、在他还是一个人的时候,曾经有过的火。他的手收回去。退后一步。然后他的身体开始变化。不是那种剧烈的、爆炸性的变化,而是缓慢的、从内部开始的变化。他的肌肉在膨胀,皮肤在被撑开,那些疤痕在裂开,露出下面暗红色的、还在跳动的肌肉。他的眼睛变红了,从瞳孔深处开始慢慢变红,像墨水滴进水里,像血渗进雪里。他的嘴张开,发出一声嘶吼。他冲了过来。这次不是走,是跑。很快,快到帆布在他脚下发出撕裂的声音。他的手臂抬起来,拳头握紧,黑色的指甲在灯光下闪着寒光。我侧身。他的拳头从我耳边擦过,带起一阵风。风里有那股气,还有某种更甜的、更腻的东西。嗯,不是黑血那种东西,不过效果差不多。我出拳,打在他的肋部。拳头击中他的身体,感觉不像打在肉上,像打在橡胶上,或者说是被反复修补过的东西上。他哼了一声,这个力度我没有收手,但他没有退后。另一只手臂横扫过来,我蹲下,拳头从头顶掠过。他的身体在旋转,重心在偏移,破绽在扩大。本来还能看得出的理智似乎渐渐抛下了这副躯壳。只剩力量在不断增强。我出拳,打在他的下巴上。他的头向后仰,身体跟着向后倒。但他的脚没有离开地面,像被钉在帆布上一样。他的头慢慢抬起来,那双红色的眼睛看着我,那副躯体如弹簧一般地恢复了正位。他又冲过来。这次没有试探,没有防守。就是一拳,用尽全力的、孤注一掷的一拳。我没有躲。在他出拳的同时,我向前踏出一步,右拳打在他的胸口。整个身体的重量压上去,力量从脚底传到膝盖,从膝盖传到腰,从腰传到肩,从肩传到拳面。这一拳很重,重到他整个人向后飞出去,后背砸在地上,滑了一米才停。他的力道也传到了我的肩上。如果不是最后开启了护甲的防护。肩胛骨不可避免地会碎一部分。不过最后站着的是我。他躺在那里,眼睛睁着,嘴巴张着,胸口在剧烈起伏。那双红色的眼睛在褪色,从红变灰,从灰变白。他的嘴唇在动,在说什么。,!我走过去,蹲下来。“杀了我”他的声音很轻,像风,像叹息。“求你”我看着他。那双已经变成白色的眼睛里,什么都没有了。没有光,没有火,没有那种很久以前曾经有过的、属于人的东西。只有恐惧。只有那种被困在已经不再是人的身体里的、永远无法逃脱的恐惧。我伸出手,放在他的额头上。皮肤很冷,像冰。他的嘴唇还在动,但已经没有声音了。只有气,从喉咙里挤出来的、带着那股混合气味的、最后的、残存的气。我收回手,站起身。裁判走过来,看了他一眼,然后举起我的手。人群在欢呼,在尖叫,在数信用点。我转过身,走出擂台,从外套口袋里摸出那张卡片。灰色的,塑料的。我攥紧它,向那扇门走去。进去之后就能离开这里了。门后是那条走廊。灯光更暗,墙纸更旧。走廊尽头,那扇木门开着。门后是那个房间。地毯很厚,墙上的油画还是那些我看不懂的抽象图案。圆桌旁边,那个女人坐着,手里夹着烟。她看见我,笑了。“五场。”她说。“不错。”她把烟掐灭在烟灰缸里,从抽屉里拿出一个小盒子,打开。:()病娇公主的家庭教师是缚命司契
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