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他缓缓合上了书。
他想他需要跟这无常寺里,那个高高在上的佛祖谈一谈。
用这本册子当道理。
用他这条命,当赌注。
去换裴江一个,能活在太阳底下的之后。
……
夜很长。
烛火是唯一的度量。
裴江已经睡熟了。
他蜷在厚实的兽皮地毯上,小小的身子缩成一团,呼吸绵长。
肚子里有了食,睡得便格外踏实,嘴角甚至还挂着一丝浅笑,不知在哪个好梦里流连。
裴麟没睡。
他就那么盘腿坐在弟弟身边,像一尊不会说话的石像,为他守着这后半夜。
那本《无常经》摊开在他的膝头,昏黄的烛火跳动,将书页上那些简单又致命的图画,照得忽明忽暗。
他只是在想一个最朴素的道理。
在这吃人的地方,求饶没用,讲理更是笑话。
要想活,要想让别人听你说话,就只有一样东西管用。
你得值钱。
你得让他们觉得,你活着,比你死了,用处更大。
你得是他们手里,那把最快,最听话,也最无可替代的刀。
裴麟的目光,重新落回了书页上。
他看着那些画。
脑子里,一遍又一遍地,拆解着那些招式。
他的手指在膝盖上,在空气中,无声地比划着。
劈,砍,刺,撩……
他的身子纹丝不动,可他的神魂,却仿佛已经置身于一座无形的沙场,与成百上千个看不见的影子,进行着一场又一场,没有声响的死战。
他不是在学。
他是在将这些招式,拆开,揉碎,再用他自己那套,从尸山血海、街头巷尾里磨砺出的,最野蛮、最直接的搏命法子,重新拼凑起来。
他要把这些别人的东西,变成自己骨头里的东西。
时间,就在这无声的推演中,一点点流淌过去。
石室里,只有裴江平稳的呼吸声,和烛蜡偶尔滴落时,一声轻微的啪嗒。
不知过了多久。
...
...
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