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1944年4月22日,晚上十一点,华沙西岸,华沙要塞内部。
汉斯·迈尔中尉是被剧烈的爆炸给震醒的。
就像是摇摇车那样。
他睁开眼睛的时候,什么都看不见。
不是黑的,是灰的,灰蒙蒙的一片,像有一层厚厚的纱布蒙在眼睛上。
他眨了眨眼,用手背揉了揉,灰蒙蒙的散了一些,但还是很模糊。
耳朵在嗡嗡响,像有一架飞机在脑袋里盘旋似的,声音嗡嗡的,听起来相当烦人。
像是有一万个步枪在脑袋里开火似的。
他想坐起来,后背刚离开地面,脑袋就撞到了什么东西,迈尔伸手摸了摸,是一块木板,木板上面压着碎石和泥土。
他想起来了,他现在在地下室里,要塞的地下室。
爆炸的时候他在一楼走廊里,正准备去弹药库领子弹。
然后一声巨响,整栋楼都在晃,迈尔就跟玩偶娃娃一样被冲击波掀翻了,摔在地上,后脑勺磕在墙根上,然后就什么都不知道了。
他能侥幸活下来已经是万幸。
现在他在哪里?
他摸了摸四周,左边是墙,右边是一张翻倒的桌子,上面趴着一个人。
他伸手推了推那个人,那个人没有动。他再推了推,那个人的身体从桌上滑下来,脸朝上,眼睛睁着,瞳孔散开了。
迈尔借着忽明忽暗的灯光一看,是二等兵贝克尔,他的通讯兵。
贝克尔的前额上有一道很深的伤口,炸了一个大弹片进去,直接爆头了,伤口周围的血已经凝固了,黑乎乎的,结了一层硬壳,摸了摸他的鼻息,已经死了。
迈尔把贝克尔的眼睛合上,从地上爬起来。
他的腿有点软,站不太稳,扶着墙才没有摔倒。
地下室里很暗,只有一盏应急灯还亮着,昏黄的光照在那些横七竖八的尸体上,像一幅地狱的画卷。
他数了数,至少有十几个人,都是自己人,在这场爆炸中丧生了,有的倒霉蛋已经认不出是谁了,脸庞被大碎石压个正着,整个脑袋都爆炸了。
地上到处是碎砖,碎玻璃和子弹壳,空气中弥漫着硝烟、血腥和焦糊的气味。
摸了摸腰间,手枪还在,迈尔拔出瓦尔特P38,检查了一下弹夹,满的。
顺手从地上捡起一把步枪,是STG-43,从死去的士兵身上抽出几个弹匣插在弹药带上,他检查了一下这把步枪,枪托上沾着血,但枪机还能动。
迈尔把步枪背在肩上,从尸体旁边爬过去,向楼梯口移动。
楼梯口被炸塌了一半,碎石堆了半人高。
他从碎石上面翻过去,爬上了楼梯。楼梯的台阶上全是灰,踩上去软绵绵的,像踩在雪地里。墙壁上裂了好几条缝,缝里透出外面的火光,一闪一闪的,他走到一楼,推开那扇半掩的门,走进了走廊。
走廊里没有人,地上到处是碎砖和碎玻璃,天花板塌了一大片,露出上面的楼板和扭曲的钢筋。墙上挂着的元受画像歪了,镜框碎了,画像上被弹片划了一道口子,正好划在沃尔夫的脸上,从额头到下巴,把那张脸分成了两半。
迈尔看了一眼,就快步穿过走廊,走到要塞的门口边上。
钢铁门已经不存在了,门框歪了,门外的战壕防线上到处都是燃烧的坦克残骸和尸体,他站在门口,往天上看。
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